Colores...

Eres tan gris...

El eco de sus palabras resonó en su interior.Aún recordaba el tiempo en que había sido Amarillo, desprendiendo calor a su paso sonreía a los demás colores que le observaban y le saludaban.




Despreocupado por la vida caminó sin pausa, hasta que el Verde le encontró, y decidió convertirle en uno de los suyos. Le enseño la esperanza, la fuerza del cambio y de la fe en los demás. El Amarillo intentó comprender y asimilar todo lo que el Verde le enseñaba. Pero aunque las palabras de Verde le llenaban el alma, amarillo fue incapaz de creerselas. Cuanto más lo intentaba más resistencia oponía su mente. Tal fue así que Amarillo paso a Azul. Frío y lluvia se internaron en su ser, nublando su raciocinio. Verde hizo un último intento por salvar a su amigo, pero esto no hizo más que separarlos aún más. Azul renegó de Verde, ya no quería sus palabras. Azul se aisló en si mismo, y decidió buscar a otros azules con los que comprender lo que le estaba pasando.




Largo tiempo deambuló por los caminos. Los otros colores le observaban pero ya no correspondían a su sonrisa, Azul olvidó reír, olvidó soñar, olvidó vivir.La oscuridad lo rodeó quedando aislado bajo un tono negro.




Cuando parecía que estaba todo perdido, Blanco apareció de la nada ofreciéndole cobijo a Negro. En el refugio de Blanco había seres de todos los colores, colores brillantes y vivos que jugaban juntos intercambiándose tonos suaves y fuertes. Negro se entretenía mirando como convivían los demás. Gestos de amor, odio, cariño, amistad e indiferencia se entremezclaban revolucionando el ambiente del lugar. Negro se sintió atraído por las ganas de vivir del resto del grupo, intentó integrarse y sin darse cuenta se transformo en Gris.




Gris convivió tranquilo durante muchos meses, disfrutando del brillo de cada día junto al resto de entes. Hasta que un día un color caprichoso se acercó a el, era un color distinto a los demás. Desprendía una luz amarilla potente y bajo ella había disntintos colores creando mezclas extrovertidas. Gris se atrevió a mirar bajo la luz amarilla, y quedo fascinado ante lo que vio: verde esperanza abrazando al frío azul, blanco animando a negro, naranjas y violetas jugaban y peleaban por amarillo.



Gris siguió escudriñando en el interior de esta locura, contagiándose a cada minuto que pasaba escarbando en el interior de aquel ser. Gris acabó seducido por aquella forma, y decidió aprender de ella. Gris se dejo llevar por el rojo de la pasión que le causaba estar junto aquel ente. Gris se volvió Naranja. Ya no tenía miedo de verde, ni de azul o negro. Estaba en paz consigo mismo, sabía que nunca volvería a ser amarillo pero eso no le preocupaba...tan solo quería dejarse llevar y aprovechar cada momento como Señor Naranja...sin estar seguro de cuanto iba a durar, lanzó una sonrisa hacía aquel misterio.

Hombres Huecos

Hoy me he despertado como un hombre Hueco.
El agua de la ducha despeja mi cuerpo, no así mi mente.
Afeito mi rostro...a la vez que preparo la máscara que debo
utilizar para pasar desapercibido entre los demás hombres huecos.
Somos los hombres huecos, inclinados unos con otros
nos dejamos balancear bajo el dominio del viento.

Hay días en los que resisto, lucho contra el arrastre de los demás hombres huecos.
Pero hoy solo voy a dejarme doblegar como uno más.
Somos los hombres necios, faltos de criterio
rechazamos lo nuevo, defendemos lo viejo.

Vacío...falto de aspiraciones e intereses.
Promesas a mi persona se rompen sin dejar huella,
mientras el rastro de una futura vida independiente se pierde...
Miéntete a ti mismo, di frente al espejo que hoy será diferente.
Presente o ausente...tiempo que se marcha.
Soy el hombre mudo, no tengo nada que decir.
Tan solo disfruto del silencio...

Kafka Tamura.....

Llevaba meses tanteando este libro. Pero mi economía de estudiante muchas veces se tiene que debatir entre satisfacer mis necesidades intelectuales o una semana a base de pasta. Pero allí estaba yo con 10 euros en el bolsillo y un catarro considerable. Que mejor manera de amenizarlo que con un buen libro me dije.

A la hora de escoger un libro procuro no guiarme pos las etiquetas de "best seller"," **número de copias vendidas" y esas tonterías. Tampoco me gusta leer las sinopsis de la tapa de atrás, ya que rara vez me dicen algo. Por lo que me dedico a leer los títulos, intentando imaginar la trama que encierran tras sus letras. Cuando uno me atrapa, lo cojo y leo las primeras páginas. Las primeras líneas de un libro son sin duda las que más disfruto. Analizo el tipo de escritura, la metafísica del autor. Y algunas veces te encuentras con joyas como la que voy a poner a continuación:

"""""" A veces el destino se parece a una pequeña tempestad de arena que cambia de dirección sin cesar. Tú cambias de rumbo intentando evitarla. Y entonces la tormenta también cambia de dirección, siguiéndote a ti. Tú vuelves a cambiar de rumbo. Y la tormenta vuelve a cambiar de dirección, como antes. Y esto se repite una y otra vez como una danza macabra con la Muerte antes del amanecer. Y la razón es que la tormenta no es algo que venga de lejos y que no guarde relación contigo. Esta tormenta, en definitiva, eres tú. Es algo que se encuentra en tu interior. Lo único que puedes hacer es resignarte, meterte en ella de cabeza, taparte con fuerza los ojos y las orejas para que no se te llenen de arena e ir atravesándola paso a paso. Y en su interior no hay sol, ni luna, ni dirección, a veces ni siquiera existe el tiempo. Allí sólo hay una arena blanca y fina, como polvo de huesos, danzando en lo alto del cielo. Imaginate una tormenta como ésta.

Y tu en verdad la atravesarás, claro está. La violenta tormenta de arena. La tormenta de arena metafísica y simbólica. Pero por más metafísica y simbólica que sea, te rasgara cruelmente la carne como si de mil cuchillas se tratase. Muchas personas han derramado allí su sangre y tú, asimismo, derramarás allí la tuya. Sangre caliente y roja. Y esa sangre se verterá en tus manos. Tu sangre y , también, la sangre de los demás.

Y cuando la tormenta de arena haya pasado, tú no comprenderás cómo has logrado cruzarla con vida. ¡No! Ni siquiera estarás seguro de que la tormenta haya cesado de verdad. Pero una cosa sí quedará clara.Y es que la persona que surja de la tormenta no será la misma persona que penetró en ella. Y ahí estriba el significado de la tormenta de arena"



Deseadme un estudioso mes de febrero. Saludos Menteabierta.

Indiferencia

Humanidad, una palabra ficticia en esta realidad cruel. Perdida en su propio significado busca cobijo en algunos hombres "buenos", mas los hombres "buenos" en seguida se corrompen perdiendo dicha cualidad.

Vivimos un tiempo donde los hombres no son esclavizados por otros
hombres, sin embargo no se sienten libres en ninguna parte. En boca
de personalidades de traje y corbata, falsos derechos humanos nos
alegran los oídos , ocultando la miseria que se apodera de los más
débiles...

Observando la más dura de las pobrezas sentados en nuestros sofás,nos atrevemos a desviar la mirada. Mirada que se encuentra con el reflejo de nuestro puro egoísmo. Pero ¿quién soy yo para juzgar? ¿Acaso no soy otro ente despreocupado por todo aquello que no tenga que ver con mi bienestar?

Dura realidad que golpea mi conciencia, estrujándola, asfixiandola bajo su propia hipocresía.¿Que te impide revolucionar mi mundo? Tu, sabia conciencia que te niegas a luchar contra esta indiferencia despiadada que domina mi voluntad.¿Tantos años viendo desgracias ajenas me han desensibilizado? Te maldigo a ti mi conciencia, porque denuncias pero no sentencias. Hablas en susurros en un mundo confundido por los gritos.

Mucho tiempo ha pasado, sin embargo no hemos avanzado nada. El hombre no es mejor de lo que era antaño. Crueldad, violencia, egoísmo, envidia. Valores que nos poseen allí por donde nos movemos. Pero tu sigues susurrando, escondida en nuestro subconsciente, oculta bajo ese raciocinio que tanto orgullo nos provoca...No calles más, no susurres.

Cereales..

Rebobino mis recuerdos, en busca del momento exacto, ese instante en el que encontré a mi propia locura…o tal vez cordura. Me veo cogiendo un lápiz y un papel, soltando mi monstruo…o tal vez mi verdadero yo…un suceso dramático parece haber despertado algo oculto tras varias capas de cerebro.

De repente cosas como los coches, los anuncios de cereales que proyecta la TV, las rebajas…todo parece una gran mentira, un gran engaño que veo a cámara lenta…El resto de los seres que me acompañan por la calle parecen no verlo, aceptan esa realidad. Intento esconderme, el temor a que no reconozcan a uno de los suyos al observarme me asusta.

¿Cuánto tiempo he estado en esta mentira? Pequeños fotogramas del pasado se proyectan en mi iris, el cual se expande y se contrae al darse cuenta de que en veinte años solamente un pequeño número de escenas han sido verdaderas…el resto: diálogos sin trasfondo, conversaciones de ascensor, comentarios sobre el tiempo atmosférico o los deportes…

Desearía abrirles los ojos al resto de mi gente, pero no estoy seguro de que quieran tener está vista del mundo que les rodea…tal vez este mundo demasiado hipócrita debe estar oculto tras esta cortina de humo…encerrando a nuestros monstruos interiores, esquivando las tragedias ajenas, sonriendo ante los triunfos deportivos...

Tal vez el resto del mundo prefiere seguir viviendo en un anuncio de cereales...

P.D deberíais ver esta película...

Recuerdos...

Unos suaves acordes llegaron a mis oídos , algo se encendió en lo profundo de mi ser.
Sin saber muy bien de donde ,aparecio una imagen asociada a está melodía.Un niño de 7 años en pijama, enfrente al televisor devorando "chocapics",en una mañana de un sabado cualquiera de un mes cualquiera del año 96.Observa con atención el programa de los 40 principales a la espera del comienzo de esos dibujos japoneses "sangrientos" de los que hablan en el telediario que pueden crear secuelas y trastornos irreparables.

Tras una breve pausa el presentador anuncia que a la vuelta pondrán el videoclip del nuevo single de Metallica, los reyes del metal. Una palabra aparece en la mente del niño "ruido".Una vez pasados los 7 minutos de bombardeo consumista, comienza el videoclip.

El resplandor de la pantalla se reproduce en la pupila del niño, los fotogramas se suceden y a los 30 segundos el dueño de esos ojos se ve abordado por el miedo, apaga la televisión. Un sudor frío recorre su cuello, sorprendido por su terror en la seguridad de su casa se pregunta quien ha sido capaz de grabar algo tan desagradable a la vista. Dedica unos segundos a analizar lo visto, sin saber como, una tentación atenta su sentido común , necesita encender la televisión, escuchar esa voz cruda y los riffs que lo acompañan aún con el riesgo que eso supone.

Presiona el control remoto y se tapa la cara con las manos. La música le invade y decide subir el volumen para aumentar el éxtasis.Cuando de repente se oyen unos pasos fuertes, pasos de adulto...

-¿Qué haces despierto tan temprano?¿y qué es este barullo?
-..na..nada mama, estaba esperando a los dibujos...

La madre observa la brillante pantalla

-Venga vete a dormir que aún es muy temprano, yo te despierto luego.
-Pe..pero quiero terminar de ver este programa.
-Anda anda tira para la cama que luego estás cansado.

El niño se ve obligado a alejarse no sin antes mirar de reojo por última vez al televisor, sabiendo que posiblemente está imagen fresca le traiga pesadillas...

Pues bien esto es lo que recordé ayer por la noche,es curioso pero siempre recuerdo mejor mis miedos y momentos tensos del pasado que los momentos felices. Puedo recordar perfectamente la primera vez que me tiré desde unas rocas al mar, cuando aprendí a nadar, la primera bofetada de mi madre...pero recuerdos felices como el nacimiento de mi hermano, mi primer beso y demás los veo más que borrosos. Espero que esto cambie en el futuro...


El video del terror :)













Me temo que hasta Agosto no tenga tiempo para escribir nada interesante, tema de estudios que lo llaman.Saludos.Menteabierta

Zen

Melodías de inspiración:

Vidas reflejadas en la pantalla del televisor.
Actores secundarios de nuestra propia realidad,
Observamos las múltiples puertas del destino.
El empuje de la sociedad nos hace elegir una,
Sin saber muy bien porque entramos en el juego.

Manteniendo argumentos para su ficción,
Nos inventamos un papel con aspiraciones de protagonista.
Aguantando el avance de las primaveras
Resistimos nuestra verdad inventada.
A lo lejos volvemos a ver la salida,
Puertas giratorias que nos hacen girar en círculos.






Gritos de una juventud pasada, piden un renacer.
Mirando hacia atrás , miles de preguntas surgen,
¿Quién da el resultado de nuestra lotería?
en úteros de cierto valor, fetos premiados sonríen.
Pensando que somos directores de nuestro propio futuro,
Caminamos con cierta inseguridad, mientras nuestra sombra se ríe
Del fracaso …